Miércoles por la noche

Por: Ángel Quroga

Noche, noche; noche

En tu boca sombras azabache

El azabache de tus labios en la oscuridad ruidosa de los cascabeles.

Noche, noche, noche

Que el fuego arda en ti,

En el final de tu ropa.

Noche, noche, noche,

Que anoche el pasado ha muerto

Y se ha dormido

Que mañana el día te coma la boca,

Que el viento sea oscuro y oculte tu olvido.

Por ti es que sueño en la noche,

Por ti es que me muero en los días,

Por ti ya no hay sol en la noche,

Porque la luna es el sol que te besó anoche.

Noche, noche, noche,

Que la cascabel te muerda la boca,

Y que tu boca me muerda el alma,

Y que esta selva de pánico me mate,

Que me mate como si yo no te viera,

Como si fueses invisible,

¡Imposible!

Como si no estuvieras,

Como si ya te fueras.